掌心余温未曾散

她不再早起给宋知言磨墨铺纸，不再把烫他的真丝睡袍。

她不再提着保温饭盒，顶着烈日去出版社，只为了让那个挑剔的胃能吃上一口热乎的饭菜。

书房的灯亮如白昼，她不再守在门口，准备随时进去帮他誊抄那些潦草的手稿。

这样整整过了一周。

第七天，宋知言推开门，带着一身酒气和香水味。

他随手将公文包扔在玄关，习惯性地伸手去解领带，等着那双温柔的手来接。

没人接。

宋知言皱了皱眉，那双被文学界誉为“看透时代灵魂”的忧郁眼睛，终于看向了坐在餐桌旁剪报纸的沈清溪。

“家里怎么连口热水都没有？”字字矜贵，透着不满。

这是这一周来他跟她说的第一句话。

声音低沉，带着一种傲慢，就像他在编辑部训斥那些不懂文学的新人。

沈清溪手中的剪刀没停，咔嚓一声，剪下了一块关于“女性就业”的文章。

“想喝水自己烧。”

灯影里的宋知言确实有一副极具欺骗性的好皮囊。

三十出头，穿着定制的西装，头发梳得一丝不苟，浑身上下散发着知识分子的儒雅。

报纸上说，宋知言是“伤痕文学最后的守夜人”。

沈清溪曾经也甘愿做守夜人手里的那盏灯。

可如今，重来一世，她想亲手吹灭这盏灯。

上一世，所有人都在歌颂宋知言的才华，说他娶了沈清溪是文豪配村妇，是沈清溪高攀了。

他是天才作家，年少成名，一部作品轰动文坛。

而她，只是个为了家庭放弃京大研究生学业的家庭主妇。

结婚那天，宋知言握着她的手，深情款款：“清清，我的手是用来写传世之作的，不能沾染阳春水，家里的琐事，辛苦你了。

你的付出，也是为了文学。”

沈清溪红着眼眶点头：“我懂，你安心创作，我是你的后盾。”

他灵感枯竭，她就做他的写手，把自己的构思揉碎了喂给他。

他应酬繁多，她就替他挡酒，把他照顾得像个生活不能自理的巨婴。

他追求灵魂共鸣，于是和那位刚回国的女编辑江月彻夜长谈，从诗词歌赋聊到人生哲学。

沈清溪看着他们并肩而立的身影，只能告诉自己，那是工作需要，自己不懂行，不能乱吃醋。

后来，宋知言在江月的运作下，要去参加国际笔会。

出发前一晚，家里煤气泄漏引发火灾。

沈清溪被浓烟呛醒，拼死冲进书房去救宋知言。

房梁塌下来，压住了她的腿。

她趴在火海里，看着宋知言。

他没有来拉她，而是发疯一样冲向书柜，抱起了那个装满手稿和江月修改意见的保险箱。

“知言......救我......”宋知言回头看了一眼，火光映照下，他的眼神里没有爱意，只有疯狂的权衡。

“清清，这书稿是我的命！是江月帮我运作诺贝尔奖的关键！它不能烧！”他抱着他的命，撞开门冲了出去。

沈清溪被活活烧死在里面。

死后，她看着宋知言凭着那部其实有一半是她心血的作品，拿下了国际大奖，声名大噪。

颁奖典礼上，他挽着江月的手，眼含热泪：“感谢我的灵魂伴侣江月，是她读懂了我的文字，也要感谢我的亡妻，她虽然平庸，但照顾好了我的生活。”

平庸？沈清溪的灵魂在半空发出凄厉的笑声。

原来她一生的才华，在他嘴里，只配得上平庸二字。

所以重生回1988年，沈清溪做的第一件事，就是把他那支视若珍宝的进口钢笔，扔进了垃圾桶。

第二件事，就是翻出了封存已久的记者证，报名了招聘考试。

天才作家很好，可她不想再做天才背后的影子了。

这辈子，她要写自己的名字，做那个手握笔杆的无冕之王。

“最近怎么变得这么不可理喻？”宋知言扯开领带，语气不耐，“出版社在催续集，你把之前整理好的素材拿给我，江月今晚要过来跟我讨论大纲。”

沈清溪剪报纸的手顿了一下。

江月。

这个名字像一根刺，扎了两辈子。

“没整理。”

沈清溪头也不抬，“你自己写的书，素材在哪你自己不清楚吗？”宋知言愣住了。

结婚三年，沈清溪从来没对他说过一个“不”字。

“沈清溪，你别太任性。”

宋知言压着火气，“江月是海归精英，是著名的出版人，她愿意屈尊来家里指导，是给我们面子，你把家里收拾干净点，别让她觉得我不修边幅。”

沈清溪心里冷笑。

“我没空。”

沈清溪站起身，“你自己收拾。”

宋知言还没来得及发火，窗外传来了汽车的喇叭声。

车门打开，一个烫着波浪卷发的女人走了下来。

江月。

她踩着高跟鞋，手里提着一瓶红酒，仰头看向二楼的窗户，正好和沈清溪对视。

那眼神，三分笑意，七分挑衅。

“知言！”她在楼下喊，声音清脆自信，“我带了瓶82年的拉菲，下来接我一下？”宋知言的脸上立刻浮现出那种沈清溪从未见过的光彩。

那是被崇拜的虚荣心得到了极大满足的样子。

“来了！”他甚至没再看沈清溪一眼，抓起外套就冲出了门。

沈清溪站在窗边，看着宋知言殷勤地接过江月手里的酒，两人并肩上楼，谈笑风生。

那一刻，她只觉得恶心。

此刻，隔壁家的张叔突然亲自送上一封信。

“沈清溪啊，有你的信，似乎是省里来的......”沈清溪连忙打开，是她参加记者招聘考试，通过了！而报道时间，在一周后。

她不自主的扬起笑意，想起前世的种种，泪水却止不住的掉落。