重生1939：从苏芬战争开始

，卡累利阿地峡，维堡以东。，在翠绿的松林间喘息着穿行。，都会发出一阵令人牙酸的“哐当”声。，充斥着汗臭味、廉价烟草味和年轻男人过剩的荷尔蒙。，而是混杂着平民、逃难者和被紧急征召人员的普通客车，活像一个移动的沙丁鱼罐头。·伊尔韦斯坐在靠窗的位置，有些厌烦地将满是煤灰的车窗推高了一点。，阳光透过白桦树的叶子洒下来，如同碎金般闪耀。，几个月后，这片郁郁葱葱的森林会被几米厚的积雪覆盖，然后被几万吨的钢铁碾碎，最后被鲜血染成诡异的暗红。
但瓦尔特能想象。

作为一名穿越者，他在这个世界生活了五年。

前世，他是游走在生死边缘的极限运动之王，是那个为了追求肾上腺素可以从阿尔卑斯山雪崩前沿滑降的疯子。

这五年，他成了维堡著名外科医生的儿子，过着衣食无忧的中产阶级生活。

父亲希望他拿起手术刀，母亲希望他娶一个门当户对的妻子。

那些觥筹交错的晚宴，那些彬彬有礼的谈话，对他来说都是虚假的泡沫。

他站在人群中，却感觉自已身处孤岛。

那种深入骨髓的孤独感，让他瑟瑟发抖。

直到战争的阴云密布。

当所有人都在恐惧时，瓦尔特却感到了一种久违的……安宁。

他意识到，也许只有在那片即将到来的、没有任何虚伪礼节的修罗场里，在他最熟悉的生存法则下，他才能找到那个真实的自已。

“喂，哥们，借个火。”

坐在对面的年轻人凑了过来，手里捏着一根卷得皱皱巴巴的劣质烟卷。

他看起来还没满二十岁，脸上长着几颗青春痘，眼神里透着那种未经历过世事的清澈和愚蠢的兴奋。

瓦尔特从口袋里掏出一个精致的防风打火机——这是他父亲从德国带回来的小玩意儿。

“啪。”

火苗窜起。

在瓦尔特的眼中，那原本跳动的火苗瞬间凝固了。

他能清晰地看到蓝色焰心的每一次颤动，看到烟草被点燃瞬间碳化的过程。

这就是他的天赋——“死亡之眼”。

在这个状态下，世界变得极度清晰，但也极度冷漠。

他能看到一切事物的弱点和轨迹，却感受不到一丝温度。

“谢了。我叫佩卡，来自伊马特拉。”

年轻人深吸了一口，有些自来熟地指了指瓦尔特放在行李架上的那个长条形帆布包，“看你那架势，也是去这期的训练营报到的？带的什么家伙？”

“吃饭的家伙。”瓦尔特淡淡地回答，并没有多聊的兴致。

他的手指轻轻摩挲着膝盖，那里放着一个擦枪用的油壶。

帆布包里是一支莫辛纳甘 M28/30。

这是芬兰民防团的制式步枪，不过瓦尔特这支是经过他自已动手“魔改”的。

枪托重新打磨过，扳机力度调节得极轻。

最重要的是，他花了大价钱通过父亲的关系，搞到了一具相当清晰的3.5倍率蔡司瞄准镜。

在这个年代，芬兰军队穷得叮当响，普通士兵只能领到那种没有准星护圈的老式步枪。

“我听说这次训练就是走个过场。”佩卡喋喋不休，压低声音神秘兮兮地说

“大家都在传，只要赫尔辛基的大人物们跟莫斯科签个字，把几个小岛让给他们，我们就没事了。顶多一个月，我们就能回家帮着收麦子。”

车厢里另外几个年轻人也附和着笑了起来，有人拿出一副扑克牌，开始吆喝着打牌。

瓦尔特转过头，看着窗外飞速后退的电线杆，眼神里闪过一丝悲凉。

回家？

他没有家。那个维堡的诊所不是他的家，这个和平的世界也不是。

更何况如果他们知道三个月后，这里将会有几十万苏联红军，带着两千辆坦克和足以把这片森林犁平的火炮压过来，他们现在绝对笑不出来。

“这一站是拉扎湖！”列车员的喊声打断了瓦尔特的思绪。

车门打开，一股带着松脂味的凉风灌了进来。

涌上来几个背着猎枪、穿着粗布衣服的汉子。

他们看起来比车厢里这些叽叽喳喳的城市兵要沉稳得多，那是常年在森林里讨生活的人特有的气质。

走在最后面的，是一个个子很矮、其貌不扬的男人。

他大约只有一米五几，穿着一件洗得发白的灰色羊毛衫，嘴角总是挂着一丝有些羞涩的笑意。

瓦尔特原本漫不经心的眼神瞬间凝固。

那是同类的气息。

虽然对方看起来老实巴交，就像个随处可见的芬兰农民。

但在瓦尔特眼里，此人步态笨拙，足音轻柔，是个高手。

瓦尔特站了起来，原本冷峻的脸上露出了难得的笑容。

“西蒙！”他喊了一声。

那个矮个子男人抬起头，看到瓦尔特后，那双老实巴交的眼睛亮了起来。

他挤过人群，有些笨拙地伸出手。

“瓦尔特，没想到真的是你。”西蒙·海耶的声音不大，听起来温温吞吞的，“我还以为你去读大学了，你父亲不是想让你学医吗？”

“手术刀太无聊了，西蒙。只有枪才能让人感觉活着。”

西蒙算是瓦尔特父亲那边的远房亲戚，按辈分瓦尔特还得叫他一声表哥。

不过两家境遇天差地别，平时几乎没有来往，只在几次家族聚会上见过面。

瓦尔特握住那只布满老茧的手，把他拉到自已旁边的座位上，“倒是你，家里的鹿打完了？”

“没有。”

西蒙憨厚地笑了笑，拍了拍背后的步枪，“但镇长说国家需要人手。我就来了。而且……你说过，如果不来，以后可能就没机会打猎了。”

对面的佩卡好奇地打量着这个新来的矮个子：“这谁啊？你朋友？看着不像当兵的料啊，这么矮，背得动行军包吗？”

周围几个人发出善意的哄笑。

瓦尔特没有笑。

他慢慢转过头，那双灰色的眸子里没有一丝温度。

“如果我是你，我会对他放尊重点。”瓦尔特平静地说，“因为当你在战场上吓得尿裤子的时候，大概率是他救你的命。”

西蒙有些局促地摆摆手：“没那么夸张，瓦尔特。我只是个猎人。”

“猎人就好。”瓦尔特在心里默默说道。

因为在这个即将崩塌的世界里，只有猎人和猎物，没有多余的角色。

列车发出一声长鸣，继续向东驶去。

向着那个名为“曼纳海姆防线”的绞肉机驶去。