空袭东京前十天，我建议换燃烧弹(杜航迪恩)免费阅读_无弹窗全文免费阅读空袭东京前十天，我建议换燃烧弹杜航迪恩

木质的东京-------------------------------------------25，地勤正在给其中一架更换火花塞。工具车旁边堆着一排打开的弹药箱，里面整整齐齐地码着橙色的训练弹。，手里拿着扳手，不知道在拧什么。看到杜航进来，他抬起头，眼镜片上沾着一块黑色的油污。“比特，你来得正好，”克莱弗站起来，用袖子擦了擦眼镜，“帮我搭把手，右发第三缸的火花塞死活拧不下来。”，接过克莱弗递过来的扳手。“克莱弗，”他一边拧一边说，“你对日本的建筑了解吗？日本的建筑？”克莱弗愣了一下，“你是说那种木头房子？对。我在《国家地理》上看到过照片，”克莱弗想了想，“就是那种……怎么说呢，很轻巧，很多木头，纸糊的墙？差不多。怎么了？”，擦了擦手上的油。“克莱弗，你觉得那种房子，用高爆炸弹炸，效果会好吗？”，然后摇了摇头。“我猜不会。”他说，“我家在路易斯安那，我爹有一间木工房。有一次龙卷风把隔壁家的树吹倒了，砸在我爹的木工房上。树把墙砸穿了一个大洞，但房子没塌。后来我爹把洞补上，照样用。如果是着火呢？”
克莱弗沉默了几秒钟。
“那就不一样了，”他说，“木头房子着火，烧起来就没完。”
杜航点了点头，没有再说什么。
他把扳手还给克莱弗，走到机库角落的一张桌子前坐下。桌上摊着一张地图，是佛罗里达州的局部区域图，上面用铅笔画着几条航线。杜航把地图翻过来，空白的背面朝上。
他从口袋里掏出一支铅笔，开始画。
先是画了一个方块，代表一栋日式房屋。然后在方块周围画了一圈小点，代表炸弹爆炸的弹着点。最后在方块的中央画了一个大圆圈，代表有效毁伤半径。
画完之后，他盯着这张草图看了很久。
然后他把铅笔放下，靠在椅背上，闭上眼睛。
他需要更多的资料。 需要知道东京的具体建筑分布、街道宽度、建筑材料。需要知道现有的燃烧弹技术参数。需要知道——
“比特？”
杜航睁开眼。
迪恩不知道什么时候站在了桌子旁边，手里拿着两罐可乐，递了一罐过来。
“谢了。”杜航接过可乐，拉开拉环，喝了一口。可乐是冰的，从喉咙一路凉到胃里。
“你在画什么？”迪恩凑过来看地图背面的草图。
“没什么，”杜航把地图翻过来，“随便画画。”
迪恩耸了耸肩，没追问。他拉开自己的可乐，灌了一大口，然后靠在桌子边上，看着机库里忙碌的地勤。
“比特，”他突然说，“你觉得这次任务能活着回来吗？”
杜航看着他。
迪恩的脸上没什么表情，但眼神里有一种说不清的东西——不是恐惧，更像是……认真的、不带玩笑的疑问。
“你以前从来不会问这种问题，”杜航说，“你总是说‘肯定能回来’。”
迪恩笑了笑。
“那是因为以前我以为自己不怕死，”他说，“现在我发现，我不是不怕死，我是从来没认真想过死这回事。”
他顿了顿。
“昨天劳森跟我说，如果我们从航母上起飞，燃油最多只能飞两千海里。东京到中国沿海，大概一千两百海里。落地之后，油箱里可能一滴油都不剩。”
“然后呢？”
“然后，”迪恩把可乐罐捏扁，扔进旁边的垃圾桶，“在黑暗中找一块平地降落。没有灯光，没有跑道，没有塔台。可能是一块稻田，可能是一座山。”
杜航沉默了几秒钟。
“迪恩，”他说，“你觉得我们为什么要做这件事？”
迪恩想了想。
“珍珠港，”他说，“他们杀了我们的人，我们要还回去。”
“对，”杜航说，“所以我们会活着回来的。”
迪恩看了他一眼，笑了。
“你今天说话像个哲学家。”
“我只是想清楚了。”
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傍晚六点，太阳已经落到了地平线附近，天边烧成一片橘红色。杜航没去吃晚饭，而是去了基地的图书馆——实际上是一间堆满文件和书籍的木板房，由一个瘸腿的老军士管理。
“有关于日本的资料吗？”杜航问。
老军士看了他一眼，从角落里拖出一个落满灰尘的纸箱。
“都是战前的东西，”他说，“《国家地理》、《生活》杂志、还有几本旅游手册。你要这个干什么？”
“随便看看。”
杜航把纸箱搬到桌子上，开始翻。
《国家地理》1937年日本特刊。黑白照片，印刷质量一般，但内容很详细——东京的街道、银座的商店、浅草的寺庙、普通人的住宅。
他一张一张地看。
照片里的东京，和他想象中的差不多。木质的两三层小楼，密密麻麻地挤在一起。狭窄的巷子，晾衣杆从窗户伸出来，挂满了被单和衣服。电线像蜘蛛网一样在头顶交织。院子里种着柿子树和枇杷树，树下堆着杂物。
这就是他要炸的目标。
杜航把照片摊在桌上，一张挨一张地排开。然后他拿出下午画的草图，和照片对比。
差距太大了。
照片里的建筑密度比他画的草稿高得多。房子和房子之间几乎没有空隙，一家着火，隔壁必烧。如果风向合适，一条街烧完只需要几分钟。
但前提是——火要能点着。
高爆弹炸出来的火星太小，瞬间就灭了。如果要用燃烧弹，必须用一种能持续燃烧、能粘在建筑上、能抵抗水和沙土的燃烧剂。
杜航合上杂志，靠在椅背上，盯着天花板。
天花板上有一盏裸露的灯泡，散发着昏黄的光。几只飞蛾在灯泡周围打转，翅膀扇动的声音几乎听不见。
“先生，”老军士的声音从角落里传来，“要关门了。”
杜航看了看表——六点四十。
他把杂志和照片收拾好，放回纸箱里，站起来。
走到门口的时候，他突然停下来，转过身。
“这里有电话吗？”他问。
“营区有公共电话，”老军士说，“在食堂门口。”
杜航点了点头，走出了图书馆。
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食堂门口的电话亭很小，只能容纳一个人。木制的百叶窗关着，里面有一股陈旧的烟味。杜航关上门，拿起话筒，拨了基地总机的号码。
“接线员，请帮我接华盛顿特区，陆军部。”
“请报上你的姓名和军衔。”
“比特·杜少尉，第17轰炸大队，埃格林基地。识别号……”
他在口袋里摸了一下，找到一张折叠的身份证件，念出了上面的编号。
等待的时间很长。
话筒里传来沙沙的电流声，偶尔有咔嗒咔嗒的继电器声响。杜航靠在电话亭的木板上，看着外面的天色一点一点暗下去。
“华盛顿陆军部，”一个声音终于从话筒里传来，“请讲。”
“我要找负责弹药研发的部门，”杜航说，“或者化学战服务局。”
“请说明事由。”
“关于……一种新型弹药的建议。”
对方沉默了几秒钟。
“少尉，我建议你先通过你的指挥系统上报。”
“我会的，”杜航说，“但我需要一些技术资料来支撑我的建议。我需要知道我们目前有什么类型的燃烧弹，性能参数是多少。”
“燃烧弹？”
“对。”
又是一阵沉默。
“请留下你的联系方式，我会让人回复你。”
杜航报了自己的单位和电话，然后挂断了。
他走出电话亭，站在食堂门口的台阶上，看着远处的跑道。跑道尽头的导航灯已经亮了，一红一绿，在暮色中一闪一闪。
他知道，打这个电话可能没什么用。陆军部的官僚不会理一个少尉的电话。但他需要试一试。
如果不行，他还有另一个办法。
直接找杜立特。
杜航从口袋里掏出怀表，借着食堂窗户透出的光看了一眼。
晚上七点十二分。
距离起飞，还有九天多几个小时。
他必须抓紧。
杜航把怀表揣回口袋，大步走向军官宿舍。
路上，他听到食堂里有人在放收音机。一个播音员正在播报新闻，声音透过敞开的窗户传出来：
“……太平洋战场，麦克阿瑟将军在澳大利亚表示，盟军将坚决抵抗日军的进攻……”
杜航停下脚步，听了几秒钟。
麦克阿瑟在澳大利亚。
中途岛还没打。
日本还占据着半个太平洋。
他继续往前走。
身后，收音机的声音越来越远，被晚风一点点吹散。