“能帮么？”突然。
沈鸢。
“帮。”没回，“阵将士遗物，么都，沾过血最好。”
林致睛点点睁。
“……”
“？”
“！”几乎吼，又赶紧压音，“！认得很，们儿……”
“点。”沈鸢终于转过，“别。”
林致咧嘴笑，笑容里种活过狠劲：“放，没到狗贼遭报应，舍得。”
之半个，林致夜里，亮。带回半块碎掉护镜，截系着绳辫，次块牌，面刻着名字：赵。
“老赵，伙军。”林致把牌放，指摩挲着几个字，“突围替们断，被马踩烂……就到个。”
沈鸢接过牌，握里。夜，对着油灯，用最针，最细线，把“赵”个字绣老虎爪垫。每针，都好像见个憨汉子喊：“弟兄们饱！老子今炖肉！”
线褐，像干涸。
绣帘又被掀，回探个袋。个岁姑娘，瘦得跟豆芽似，睛很。
“师父……”怯喊。
沈鸢认得，绣坊徒宋