粟尽------------------------------------------！苍天啊，我不就是对着构造的麦小文起飞啦一把吗？至于这么对我吗？如果有什么惩罚请惩罚威虫好吗？，我是不会告诉你，我晕过去后就来到这里了的……，精研历史制度、军事地理、经济组织，对晚唐五代史料尤为熟悉。。，我把号给你你来玩，饿死老子了，你大吧的。。“饥肠辘辘”，是胃囊抽搐着绞紧，像有只手在里面攥着拧。嘴里泛酸水，带着铁锈味——他知道，那是胃壁在磨自己。，灰尘在光柱里浮沉。，盯着那根歪斜的房梁，心里默数：九十三。。，他还在等系统，等金手指，等脑海里“叮”的一声。从唯物主义者祈祷到满天神佛，最后对着月亮喊：“给个任务面板也行啊！”。只有邻居扔来的破鞋：“穷酸！嚎丧呢！”，他试过所有穿越者该干的——造火药？硫磺硝石在哪儿？背诗扬名？县学先生说他“语近俚俗，有伤风化”。做生意？本钱是三文钱，买张饼就没了。，他只剩下一个念头：。
门轴吱呀响，陈五佝偻着背进来，手里端着陶碗。粥清得能照见人脸，碗底沉着几粒粟米，像溺水的蚂蚁。
“大人，”老头的声音像破风箱，“李判官遣人来了。”
谢晦没接碗，先看向桌案。
一张楮纸摊在缺腿的桌上，纸色微黄，边缘毛糙。上面盖着方朱印，艳得像血——“沧州节度判官李”。
巡盐帖书。
他认识这东西。或者说，原主的记忆认识。
流外九品，不入流。专在盐场巡缉私盐，听着是个肥差。
可去年三个巡盐吏。
一个坠海，尸首泡胀了才漂回来。
一个“通贼”，斩首时脖子太硬，砍了三刀。一个夜饮烧酒多了，吐了自己一脸，生生呛死。
催命符。
谢晦坐起身，骨头咯吱响。他端过碗，凑到嘴边。
粥是温的，不烫。他小口小口喝，让每一滴都在舌尖滚过。最后三粒粟米粘在碗底，他伸出食指，仔细刮下来，送进嘴里。
咀嚼。很慢。
“来人何在？”他问，声音平静。
“院里候着。”陈五搓着左手缺指的地方，那是盐场冻掉的，他总下意识搓。
谢晦下床，青布袍子空荡荡挂着。他走到墙角木箱前，打开。
里面只有两件衣服：身上这件洗得发白的青衫，袖口用麻线密密缝过；另一件是麻布短褐，补丁叠补丁。
没得选。
但他还是说：“请稍待，容某更衣。”
陈五张了张嘴，终究没说话，退出去带上了门。
谢晦没换衣服。他需要这片刻。
需要想清楚。
窗外的叫卖声飘进来，幽州口音粗嘎：“胡——麻——饼——”
他咽了口唾沫。咸的，带着血味。
昨晚他做梦了。梦见远在另一个美好华夏的母亲，在厨房煎鸡蛋。
铁锅烧热，倒油，磕开蛋壳，“滋啦”一声，蛋清瞬间起泡，边缘焦黄。香气扑出来，能飘三条街。
他坐在小凳上等，母亲回头笑：“急什么，还没放盐。”
然后他醒了。眼前是漏雨的屋顶，耳边是老鼠啃梁的声音。
还有饿。
谢晦走到桌边，手指拂过那张帖书。纸面粗糙，墨迹已干，透着股衙门特有的霉味。他想起父亲——原主的父亲，那个在州衙抄了二十年文书的老吏。
老人临终前握着他的手，声音虚弱：“晦儿…月尽为晦…然月晦必朔…君子…当如是……”
话没说完，手就凉了。
谢晦闭上眼，再睁开时，眼底那点恍惚没了。
他推开门。
天光泼面，他眯了眯眼。院里站着个锦衣人，三十来岁，腰系银带，正不耐烦地用马鞭敲手心。
“谢晦？”那人上下打量他，嘴角扯出个笑，“某姓张，判官府上管事。帖子看了？”
“看了。”谢晦长揖，“有劳张管事亲临。”
“那就好。”张管事从怀里掏出个小布袋，丢过来，“拿着。安家费。”
布袋落在尘土里，没系紧，滚出几枚铜钱。
谢晦没捡。他保持着揖礼的姿势：“敢问管事，盐场在何处？何日赴任？”
“渤海岸，黑石滩。明日卯时，码头有船。”张管事转身要走，又回头，笑得意味深长，“对了，到了那儿，找刘灶头——他去年带的三个巡盐吏，可惜，都没干满三个月。”
马蹄声远去。
谢晦直起身，看着地上那袋钱。他蹲下，一枚一枚捡起来。
一共五十文。
一条命的安家费。
陈五在一旁，老脸皱成一团：“大人，这、这是要您死啊……”
谢晦没说话。他把钱揣进怀里，贴肉放着。铜钱冰凉。
然后他看向陈五：“家里还有多少粮？”
“粟米…半升。盐…一撮。”老头声音发颤。
“够煮顿粥吗？”
“够…够您一顿。”
“煮了。”谢晦说，“您和我，分着吃。”
“大人！这怎么行——”
“煮了。”谢晦重复，声音温和，但不容拒绝，“吃饱了，才有力气想怎么活。”
他走回屋，关上门。
坐在那张缺腿的桌前，摊开帖书，手指顺着字迹描摹：
“敕授巡盐吏谢晦，掌黑石盐场巡缉事……”
窗外，胡麻饼的叫卖声又响起来，渐行渐远。
谢晦从怀里摸出最后三文钱——那是他穿越时，在原主旧衣箱底发现的，和那具身体在一起。开元通宝，字口磨平了，但背面“宣”字还清晰。
宣州炉的铜钱，在河北少见。
他把三文钱排在桌上，和那五十文安家费放在一起。
五十三文。
一条命，和一条或许能活的路。
他拿起笔——秃笔，毛都开叉了。蘸水，在桌面上写：
一、活过三个月。
水迹很快干了。
他继续写：
二、看清盐场是谁要我的命。
三、让他死在我前面。
字写完，最后一笔拖得很长。
谢晦吹掉笔尖的水珠，抬头。
破窗外的天，灰蒙蒙的，像脏了的孝布。
但他突然笑了。
很淡的笑。
“原来是这样……”他轻声自语，“没有系统，没有金手指。只有……”
他顿了顿，一字一字说：
“只有我，和这个要吃人的世道。”
他收起铜钱，推开房门。
陈五正蹲在灶前生火，烟气呛得他咳嗽。破陶釜里，粟米和水在翻滚，咕嘟咕嘟。
谢晦走过去，接过烧火棍。
“陈伯。”
“哎。”
“吃完这顿，”他说，“陪我去买把刀。”
老头手一抖：“大人？”
“巡盐吏，总得有把刀。”谢晦看着灶膛里的火，火光在他脸上跳动，“杀人的刀，或者……让人不敢杀我的刀。”
粥好了。
很稀，但热气腾腾。
谢晦盛了两碗，递给陈五一碗。两人蹲在门槛上，对着渐渐暗下来的天光，小口小口喝。
谁也没说话。
只有喝粥的声音，和远处隐约传来的更鼓——
咚，咚，咚。
天佑四年，三月十七，戌时。
他把最后一口粥喝尽，舔干净碗沿。
起身时，胃里的绞痛，似乎轻了些。
“走吧，”他说，“买刀去。”
夜色吞没了景城西巷第三户。
只有灶膛里，还剩一点余烬，明明灭灭。
像谁不肯闭上的眼。
彦祖大帅哥我吃不起泡面了，接济一下小弟呗(￣ε(#￣)☆
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“大人，”老头的声音像破风箱，“李判官遣人来了。”
谢晦没接碗，先看向桌案。
一张楮纸摊在缺腿的桌上，纸色微黄，边缘毛糙。上面盖着方朱印，艳得像血——“沧州节度判官李”。
巡盐帖书。
他认识这东西。或者说，原主的记忆认识。
流外九品，不入流。专在盐场巡缉私盐，听着是个肥差。
可去年三个巡盐吏。
一个坠海，尸首泡胀了才漂回来。
一个“通贼”，斩首时脖子太硬，砍了三刀。一个夜饮烧酒多了，吐了自己一脸，生生呛死。
催命符。
谢晦坐起身，骨头咯吱响。他端过碗，凑到嘴边。
粥是温的，不烫。他小口小口喝，让每一滴都在舌尖滚过。最后三粒粟米粘在碗底，他伸出食指，仔细刮下来，送进嘴里。
咀嚼。很慢。
“来人何在？”他问，声音平静。
“院里候着。”陈五搓着左手缺指的地方，那是盐场冻掉的，他总下意识搓。
谢晦下床，青布袍子空荡荡挂着。他走到墙角木箱前，打开。
里面只有两件衣服：身上这件洗得发白的青衫，袖口用麻线密密缝过；另一件是麻布短褐，补丁叠补丁。
没得选。
但他还是说：“请稍待，容某更衣。”
陈五张了张嘴，终究没说话，退出去带上了门。
谢晦没换衣服。他需要这片刻。
需要想清楚。
窗外的叫卖声飘进来，幽州口音粗嘎：“胡——麻——饼——”
他咽了口唾沫。咸的，带着血味。
昨晚他做梦了。梦见远在另一个美好华夏的母亲，在厨房煎鸡蛋。
铁锅烧热，倒油，磕开蛋壳，“滋啦”一声，蛋清瞬间起泡，边缘焦黄。香气扑出来，能飘三条街。
他坐在小凳上等，母亲回头笑：“急什么，还没放盐。”
然后他醒了。眼前是漏雨的屋顶，耳边是老鼠啃梁的声音。
还有饿。
谢晦走到桌边，手指拂过那张帖书。纸面粗糙，墨迹已干，透着股衙门特有的霉味。他想起父亲——原主的父亲，那个在州衙抄了二十年文书的老吏。
老人临终前握着他的手，声音虚弱：“晦儿…月尽为晦…然月晦必朔…君子…当如是……”
话没说完，手就凉了。
谢晦闭上眼，再睁开时，眼底那点恍惚没了。
他推开门。
天光泼面，他眯了眯眼。院里站着个锦衣人，三十来岁，腰系银带，正不耐烦地用马鞭敲手心。
“谢晦？”那人上下打量他，嘴角扯出个笑，“某姓张，判官府上管事。帖子看了？”
“看了。”谢晦长揖，“有劳张管事亲临。”
“那就好。”张管事从怀里掏出个小布袋，丢过来，“拿着。安家费。”
布袋落在尘土里，没系紧，滚出几枚铜钱。
谢晦没捡。他保持着揖礼的姿势：“敢问管事，盐场在何处？何日赴任？”
“渤海岸，黑石滩。明日卯时，码头有船。”张管事转身要走，又回头，笑得意味深长，“对了，到了那儿，找刘灶头——他去年带的三个巡盐吏，可惜，都没干满三个月。”
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一共五十文。
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陈五在一旁，老脸皱成一团：“大人，这、这是要您死啊……”
谢晦没说话。他把钱揣进怀里，贴肉放着。铜钱冰凉。
然后他看向陈五：“家里还有多少粮？”
“粟米…半升。盐…一撮。”老头声音发颤。
“够煮顿粥吗？”
“够…够您一顿。”
“煮了。”谢晦说，“您和我，分着吃。”
“大人！这怎么行——”
“煮了。”谢晦重复，声音温和，但不容拒绝，“吃饱了，才有力气想怎么活。”
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坐在那张缺腿的桌前，摊开帖书，手指顺着字迹描摹：
“敕授巡盐吏谢晦，掌黑石盐场巡缉事……”
窗外，胡麻饼的叫卖声又响起来，渐行渐远。
谢晦从怀里摸出最后三文钱——那是他穿越时，在原主旧衣箱底发现的，和那具身体在一起。开元通宝，字口磨平了，但背面“宣”字还清晰。
宣州炉的铜钱，在河北少见。
他把三文钱排在桌上，和那五十文安家费放在一起。
五十三文。
一条命，和一条或许能活的路。
他拿起笔——秃笔，毛都开叉了。蘸水，在桌面上写：
一、活过三个月。
水迹很快干了。
他继续写：
二、看清盐场是谁要我的命。
三、让他死在我前面。
字写完，最后一笔拖得很长。
谢晦吹掉笔尖的水珠，抬头。
破窗外的天，灰蒙蒙的，像脏了的孝布。
但他突然笑了。
很淡的笑。
“原来是这样……”他轻声自语，“没有系统，没有金手指。只有……”
他顿了顿，一字一字说：
“只有我，和这个要吃人的世道。”
他收起铜钱，推开房门。
陈五正蹲在灶前生火，烟气呛得他咳嗽。破陶釜里，粟米和水在翻滚，咕嘟咕嘟。
谢晦走过去，接过烧火棍。
“陈伯。”
“哎。”
“吃完这顿，”他说，“陪我去买把刀。”
老头手一抖：“大人？”
“巡盐吏，总得有把刀。”谢晦看着灶膛里的火，火光在他脸上跳动，“杀人的刀，或者……让人不敢杀我的刀。”
粥好了。
很稀，但热气腾腾。
谢晦盛了两碗，递给陈五一碗。两人蹲在门槛上，对着渐渐暗下来的天光，小口小口喝。
谁也没说话。
只有喝粥的声音，和远处隐约传来的更鼓——
咚，咚，咚。
天佑四年，三月十七，戌时。
他把最后一口粥喝尽，舔干净碗沿。
起身时，胃里的绞痛，似乎轻了些。
“走吧，”他说，“买刀去。”
夜色吞没了景城西巷第三户。
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