他曾听人说起，江淮的梅雨季，雨丝如织，轻柔地敲打在青石板砖上，那声音，淅淅沥沥，是极动听的。
那是记忆中遥远的一抹亮色，关于某种未曾拥有过的温情与安宁。
可后来呢，后来的雨水再也无法落到那光滑温润的青石板上，它们变得急促而嘈杂，像连珠炮般砸向灰黑泛旧的墙壁，每一次触碰都带着生硬的回响，只有破败和冷硬。
没有人曾告诉他，他的出生是被期待的，即便是在他母亲离世的那个时刻。
他未能尽孝，甚至没能让母亲体面地离开，那些指指点点、议论纷纷的声音如同潮水般涌来，轻易地将他淹没。
没有人在乎他这些年是如何挣扎着活下来的，那些“有妈生没妈养”的日子，其中的艰辛与孤独，仿佛是理所应当的惩罚。
八月，本该是燥热的季节，但穿堂而过的凉风却怎么也吹不散屋子里那股陈旧、沉闷的味道，尽管他早已不打算再在这里停留片刻。
他倚在门框上，点燃一支廉价的香烟，深吸几口，看着吐出的灰色烟圈缓慢地升腾，与远处街坊邻居家中升起的炊烟混杂、消融。
直到天光渐暗，夜色如墨般洇开，他才转身走进这间逼仄得让他快要窒息了十八年的小屋，躬身，拖起母亲冰冷僵硬的尸体，借着夜色的掩护，一点一点地朝着远处的山丘挪去。
回来的时候，那股味道依然固执地盘踞在屋子里，像个挥之不去的幽灵。
他迅速收拾了几件简单的行李，宁愿自己一生都不要再记起，这曾经是他以为的，“妈妈的味道”。
他漫无目的地走着，不知不觉间来到了河边。
这里的青石板砖青黝黝的，散发着幽深的光泽，河水也是清澈幽静的。
抬头望去，一轮残月悬挂天际，却始终隐匿在一团团厚重的云层里，只偶尔透过云隙泄下几缕清冷的光，那是眼中唯一可见的明亮，带着某种难以触及的孤寂。
这个地方倒是不错，远离人烟，却又并非全然的荒芜。
他枕着冰凉的青石，仰望着那轮若隐若现的玄月，就这样熬过了一个夜晚。
翌日醒得很早，与其说是自然醒，不如说是为了在新的黑暗降临前，尽快找到一个容身之处。
他知道母亲死了，但这不值得他为此也放弃生命。
他必须活下
那是记忆中遥远的一抹亮色，关于某种未曾拥有过的温情与安宁。
可后来呢，后来的雨水再也无法落到那光滑温润的青石板上，它们变得急促而嘈杂，像连珠炮般砸向灰黑泛旧的墙壁，每一次触碰都带着生硬的回响，只有破败和冷硬。
没有人曾告诉他，他的出生是被期待的，即便是在他母亲离世的那个时刻。
他未能尽孝，甚至没能让母亲体面地离开，那些指指点点、议论纷纷的声音如同潮水般涌来，轻易地将他淹没。
没有人在乎他这些年是如何挣扎着活下来的，那些“有妈生没妈养”的日子，其中的艰辛与孤独，仿佛是理所应当的惩罚。
八月，本该是燥热的季节，但穿堂而过的凉风却怎么也吹不散屋子里那股陈旧、沉闷的味道，尽管他早已不打算再在这里停留片刻。
他倚在门框上，点燃一支廉价的香烟，深吸几口，看着吐出的灰色烟圈缓慢地升腾，与远处街坊邻居家中升起的炊烟混杂、消融。
直到天光渐暗，夜色如墨般洇开，他才转身走进这间逼仄得让他快要窒息了十八年的小屋，躬身，拖起母亲冰冷僵硬的尸体，借着夜色的掩护，一点一点地朝着远处的山丘挪去。
回来的时候，那股味道依然固执地盘踞在屋子里，像个挥之不去的幽灵。
他迅速收拾了几件简单的行李，宁愿自己一生都不要再记起，这曾经是他以为的，“妈妈的味道”。
他漫无目的地走着，不知不觉间来到了河边。
这里的青石板砖青黝黝的，散发着幽深的光泽，河水也是清澈幽静的。
抬头望去，一轮残月悬挂天际，却始终隐匿在一团团厚重的云层里，只偶尔透过云隙泄下几缕清冷的光，那是眼中唯一可见的明亮，带着某种难以触及的孤寂。
这个地方倒是不错，远离人烟，却又并非全然的荒芜。
他枕着冰凉的青石，仰望着那轮若隐若现的玄月，就这样熬过了一个夜晚。
翌日醒得很早，与其说是自然醒，不如说是为了在新的黑暗降临前，尽快找到一个容身之处。
他知道母亲死了，但这不值得他为此也放弃生命。
他必须活下
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